Идут обыденные дожди,
по собственным лужам скользя.
Как будто они поклялись идти,
а клятву нарушить нельзя...
Даже смешно, ничего не ждешь.
Никакого чуда не ждешь.
Засыпаешь дождь.
Просыпаешься дождь.
Выходишь на улицу — дождь.
(...)
Пожалуйста, это письмо порви.
И меня за него прости.
А впрочем, дело совсем не в нем.
Просто, трудно терпеть.
Море гудит за моим окном,
как поезд,
идущий к тебе.
@темы:
поэзия,
Рождественский,
литература,
избранное